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Tante Anna auf Hausfrauenurlaub in Paris

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Gastautorin: Anna Nilsson Spets

Erinnern Sie sich an das Wort "Hausfrauenurlaub"? Ein Hausfrauenurlaub war eine Möglichkeit für überlastete Frauen, sich eine Auszeit zu gönnen, und war in den 50er und 60er Jahren weit verbreitet.

Zwitschernde
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Stift
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Ich beschloss ziemlich schnell, einen Hausfrauenurlaub zu machen, aber nicht in irgendeinem Erholungsheim auf dem Lande, sondern im Gegenteil, vom Regen in die Traufe und nach Paris zu fahren. Ob Sie es glauben oder nicht, ich war tatsächlich noch nie dort.

Die Fahrt mit dem Eurostar-Zug von Brüssel dauert 1,20 Minuten. Dort angekommen, beginne ich mit dem, was für Pariser am typischsten ist: einem Kaffee in einem Straßencafé.

Dann suche ich die nächstgelegene Haltestelle für einen Hop-on-Hop-off-Bus, und das Abenteuer kann beginnen.

Es ist gut, dass es diese Busse gibt, man bekommt einen guten Überblick über die Stadt, auch wenn es ein bisschen zu touristisch ist, auf einem Busdach zu sitzen.

Ich gehe an der Oper vorbei, ich lasse den Louvre aus, wenn ich die Warteschlangen sehe, hu vale, eine Stunde in der Schlange stehen, um eine lächelnde, sicherlich weltberühmte Frau zu sehen, das kann ich auslassen.

In Notre Dame steige ich aus. Nach dem tragischen Brand ist die Kathedrale leider von hohen Zäunen und Baugerüsten umgeben.

Die Kathedrale wird erst im Dezember mit einem großen Knall eröffnet.

Das heutige Straßentheater mit sehr verstaubten Puppen zeigt den Löwen und die Maus. Ein älterer, müder Onkel bittet um Futter für seinen Hund.

Und es besteht kein Zweifel, dass die Olympischen Spiele bald beginnen werden. Ganz Paris ist im Guten wie im Schlechten olympisch geprägt.

Entlang der Seine wurde der legendäre Schriftzug neu gestrichen. Eigentlich sollte er für die Olympischen Spiele ganz entfernt werden, aber der Aufschrei war groß und er blieb.

In Hallarna ist viel los, der Drogenhandel ist in vollem Gange, und ich würde hier wahrscheinlich nicht spät nachts hingehen. 

Es ist eine fröhliche Mischung aus verschiedenen Nationalitäten, ein bunter Chor unterhält.

Der Bus hält dann in Montmartre, wo ich zwei Nächte in einem kleinen Hotel mitten im Nirgendwo verbringen werde.

Nachdem ich eingecheckt habe, werfe ich mir den Rücken über die Schultern und stapfe die (verdammten) Treppen zu Sacré-Coeur hinauf.

Es hat sich gelohnt, jeder Schritt, ein atemberaubender Blick auf die Stadt.

In der Basilika findet eine Messe mit Abendmahl statt, die Gläubigen sitzen in einem separaten Teil, und wir Ungläubigen können das Ganze aus der Ferne beobachten und verfolgen.

Eine Nonne singt so schön, dass die Engel des Himmels weinen, von der Orgelempore kommen gedämpfte Töne und ich denke an meinen Vater, den Kantor, der dort sicher gerne gespielt hätte.

Der erste Tag meines Hausfrauenurlaubs endet mit einem Drei-Gänge-Menü, das mit einer mega-großen Crème brûlée abgerundet wird, die sich wie Watte um mein Herz schmiegt.

Paris scheint nie zu schlafen, die Müllabfuhr klappert morgens mit den Mülltonnen, ein neuer Tag kann beginnen.

Das Drei-Sterne-Hotel hat definitiv keine Klimaanlage, zum Glück ist es nicht so heiß. Das Hotelfrühstück war in Ordnung, aber ich bin kein großer Fan von den kleinen Einzelportionen mit Butter und Käse.

Der Kaffee schmeckt scheiße, also laufe ich durch die kleinen Kopfsteinpflasterstraßen von Montmartre, ein richtiger Kaffee und ein weiteres Croissant rutschen runter.

Und mitten auf dem Montmartre gibt es einen Weinberg! Leider nicht für Besucher geöffnet.

Auf dem Place du Tertre, dem Platz der Künstler, sind die Karikaturisten noch nicht aufgewacht.

Aber es gibt noch so viel mehr zu sehen: wunderschöne Wandmalereien, bunte Türen, die bald für den heutigen Touristenansturm geöffnet werden.

Die afrikanischen Viertel zeigen eine ganz andere Seite von Paris, es ist, als käme man nach Dakar oder Dar es Salaam.

Es ist unübersichtlich, chaotisch und ein endloses Durcheinander von Geschäften. Man kann sich eine neue Frisur verpassen lassen, sich von einem Schneider einen bunten Boubou anfertigen lassen, typisches Wurzelgemüse wie Taro, Kasawa und Süßkartoffeln kaufen.

Der Geruch von Fisch und Fleisch vermischt sich mit dem von reifen Mangos und Papaya.

Afrika, mein Afrika, ich sehne mich danach, dorthin zu gehen.

Ich gebe Père Lachaise in Google Maps ein und siehe da: 5 Kilometer bis zu einem Friedhof?

Ich laufe und laufe, meine Füße schmerzen und ich tanke mehr Koffein, am Bellevue findet eine Sengales, dass ich ein schönes afrikanisches Kleid trage und will mir einen Kaffee kaufen.

Auf dem Friedhof scheint die Zeit vor Jahrzehnten stehen geblieben zu sein. Die Gräber sind fast übereinander gestapelt und scheinen überhaupt nicht gepflegt zu sein, aber selbst moosbewachsene Grabsteine mit verstaubtem Plastikschmuck haben ihren Reiz.

Er ist begrünt und kühl, der Lärm der Stadt dringt nicht bis hierher vor. Père Lachaise ist sehr groß und in Abschnitte und Straßen unterteilt. 70.000 haben ihre letzte Ruhestätte in Kolumbarien oder Erdgräbern.

Der Friedhof ist eine wichtige Touristenattraktion, da hier viele berühmte Persönlichkeiten begraben sind; Jim Morrison, Edit Piaf und Oscar Wilde gehören zu den meistbesuchten.

Nein, ich werde nicht 5 km zurücklaufen, ich nehme die Metro und fahre zunächst in die falsche Richtung. Ich steige in Havre aus und kaufe eine Fahrkarte für eine Fahrt auf der Seine. 

Meine Tasche wird mindestens zum zehnten Mal kontrolliert, die Sicherheitsvorkehrungen sind jetzt vor den Olympischen Spielen hoch.

Das große Boot tuckert auf dem Fluss, vorbei an verschiedenen Sehenswürdigkeiten, neuen Konstruktionen für die Olympischen Spiele.

Vereinzelte Zelte und Schlafplätze schmiegen sich unter Brücken und entlang des Kais. Nach 45 Minuten drehen wir um und fahren in die andere Richtung, vorbei am Eiffelturm, der ebenfalls für die bevorstehenden Spiele geschmückt wurde.

Es wird viel gepostet und getickert, ich mache mir die Füße nass und frage mich, wie ich die vielen Kilometer zurücklaufen soll.

An der Metrostation Montmartre rattert Hare Krishna vorbei, ein Wiedersehen zweier Straßenkünstler eines völlig anderen Genres, das eine reizvolle Mischung bietet.

Die letzte Mahlzeit war eine lächerlich leckere neapolitanische Pizza und ein verschwindend gutes und teures Eis mit Macaron-Bezug.

Am Morgen meiner Abreise mache ich mich auf den Weg zum Gare de Nord, um den Zug nach Hause zu nehmen, wo der Morgen gerade begonnen hat und die Obdachlosen ihre müden Glieder schütteln und die Nacht in einem öffentlichen Wasserhahn abwaschen.

Ein hartes Leben auf der Straße für Migranten ohne Papiere, Süchtige und Bettler.

Im Norden von Paris gibt es ein Lager, in dem mehr als tausend Obdachlose leben, seit die Stadt für die Olympischen Spiele gesäubert wurde, aber es gibt auch viele Süchtige im Stadtzentrum, die nach dem Konsum von Crack oder ICE in einem Zustand der Unbeständigkeit verharren.

Zwei volle Tage in Paris sind vorbei, ich habe die Vorderseite der Medaille gesehen und auch viele Teile ihrer Rückseite.

Ich habe an der Oberfläche gekratzt, viel gesehen und getan und stelle fest, dass ich wahrscheinlich ein paar Tage mehr als Hausfrau hätte verbringen können.

Anna Nilsson Spets

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Anna Nilsson Spets

Eine über 60 Jahre alte Frau mit einer lebenslangen Liebe zu Afrika. Sie ist nach Flandern in Belgien ausgewandert und arbeitet täglich mit Pflanzen. Schreibt, fotografiert und versucht, andere zu inspirieren, auf eigene Faust zu reisen. Blogs auf "Anna's mix" über Reisen, Arbeit, Pflanzen, Schreiben und vieles mehr.

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